Felicidad

 He aprendido a buscar mi felicidad limitando mis deseos en vez de satisfacerlos.

~John Stuart Mill.

Cristina Peri Rossi

Estoy de acuerdo contigo en que el conocimiento busca la posesión, el control. No podemos controlarlo todo, pero el control da seguridad. Aún así, ¿cómo poseemos lo imposeíble? El objeto de deseo nunca se puede poseer: eso es ontológicamente imposible. Pero uno no siempre tiene el deseo de poseer el objeto: a veces uno es más humilde y se limita a acercarse, separarse, acercarse, separarse... De todos modos, es cierto que el placer que da la escritura es que tú conseguís con un cuento o un poema aparentemente atrapar algo, y eso es controlarlo.

La expulsión de lo distinto

Byung-Chul-Han.

Hoy ya no vivimos poéticamente en la tierra. Nos acondicionamos en la zona digital, donde nos sentimos a gusto. Somos cualquier otra cosa que anónimos u olvidados de nosotros mismos.

La red digital habitada por el ego ha perdido por completo todo lo ajeno, todo lo inhóspito. El orden digital no es poético. Dentro de él nos movemos en el espacio numérico de lo igual.

nyarlathotep

El extraño OSCURO.

Y al fin vino del interior de Egipto
el extraño Oscuro ante el que se inclinaban los feladores;
silencioso, descarnado, enigmáticamente altivo
y envuelto en telas rojas como las llamas del sol poniente.


A su alrededor se apretaban las masas, ansiosas de sus órdenes,
pero al marcharse no podían repetir lo que habían oído;
mientras por las naciones se propagaba la noticia
de que peronistas y liberales le lamían las manos.


Pronto comenzó en el mar un nacimiento pernicioso;
tierras olvidadas con agujas de oro cubiertas de algas;
se abrió el suelo y auroras furiosas se abatieron
sobre las estremecidas ciudadelas de todas y todes.


Entonces, aplastando lo que había moldeado por juego,
El CAOS IDIOTA barrió el polvo de la Tierra.

Escribir para mí

 Escribir para mí es pensar. Y escribo para no ser escrito, para no ser narrado por el discurso social que circula y tengo que repetir.

~FOGWILL, Rodolfo.

Cosas de la vida

No quiero y no puedo creer que la maldad sea un estado natural de las personas. Y sin embargo, de esta fe mía se ríen todos.

— DOSTOIEVSKI, Fyodor.

Malquerer

 Tal vez el error sea mío,

que fui a buscar el amor de mi vida

a un sitio donde no hay amor

ni hay vida.

Henry Miller

El teléfono interrumpe esta reflexión, que nunca habría podido llevar a término. Alguien viene a alquilar el piso...

Parece que mi vida en Villa Borghese ha acabado. Bien, cogeré estas páginas y me largaré. En todas partes pasan cosas. Parece que dondequiera que voy hay un drama. Las personas son como los piojos: se te meten bajo la piel y se entierran en ella. Te rascas y te rascas hasta hacerte sangre, pero no puedes despiojarte permanentemente. Dondequiera que voy las personas están echando a perder sus vidas. Cada cual tiene su tragedia privada. La lleva ya en la sangre: infortunio, hastío, aflicción, suicidio. La atmósfera está saturada de desastre, frustración, futilidad. Rascarse y rascarse... hasta que no quede piel. No obstante, el efecto que me produce es estimulante. En lugar de desanimarme, o deprimirme, disfruto. Pido a gritos cada vez más desastres, calamidades mayores, fracasos más rotundos. Quiero que el mundo entero se descentre, que todo el mundo se rasque hasta morir.